Faz hoje anos ... nascimento de Lord George Byron

 

Faz hoje anos que nasceu George Gordon Byron. Foi a 22 de janeiro de 1788.

Mais conhecido por Lord Byron, foi um destacado poeta britânico e uma das figuras mais influentes do Romantismo, célebre por obras-primas, como Peregrinação de Child Harold e Don Juan (o último permaneceu inacabado devido à sua morte iminente). Byron é considerado um dos maiores poetas europeus e é muito lido até os dias de hoje.  Durante a sua passagem por Portugal deixou-se encantar por Sintra.

Viria a falecer, na Grécia, a 18 de abril de 1824.

Numa das suas citações mais conhecidas refere que "O ódio é o prazer mais duradouro; os homens amam com pressa, mas odeiam com calma." 

Eutanásia 

Tradução de João Cardoso de Menezes e Souza 

(Barão de Paranapiacaba).

Quando o tempo me houver trazido esse momento, 

Do dormir, sem sonhar que, extremo, nos invade, 

Em meu leito de morte ondule, Esquecimento, 

De teu sutil adejo a langue suavidade! 

Não quero ver ninguém ao pé de mim carpindo, 

Herdeiros, espreitando o meu supremo anseio; 

Mulher, que, por decoro, a coma desparzindo, 

Sinta ou finja que a dor lhe estará rasgando o seio. 

Desejo ir em silêncio ao fúnebre jazigo, 

Sem luto oficial, sem préstito faustoso. 

Receio a placidez quebrar de um peito amigo, 

Ou furtar-lhe, sequer, um breve espaço ao gozo. 

Só amor logrará (se nobre à dor se esquive, 

E consiga, no lance, inúteis ais calar), 

No que se vai finar, na que lhe sobrevive, 

Pela vez derradeira, o seu poder mostrar. 

Feliz se essas feições, gentis, sempre serenas, 

Contemplasse, até vir a triste despedida! 

Esquecendo, talvez, as infligidas penas, 

Pudera a própria Dor sorrir-te, alma querida. 

Ah! Se o alento vital se nos afrouxa, inerte, 

A mulher para nós contrai o coração! 

Iludem-nos na vida as lágrimas, que verte, 

E agravam ao que expira a mágoa e enervação. 

Praz-me que a sós me fira o golpe inevitável, 

Sem que me siga adeus, ou ai desolador. 

Muita vida há ceifado a morte inexorável 

Com fugaz sofrimento, ou sem nenhuma dor. 

Morrer! Alhures ir... Aonde? Ao paradeiro 

Para o qual tudo foi e onde tudo irá ter! 

Ser, outra vez, o nada; o que já fui, primeiro 

Que abrolhasse à existência e ao vivo padecer!... 

Contadas do viver as horas de ventura 

E as que, isentas da dor, do mundo hajam corrido, 

Em qualquer condição, a humana criatura 

Dirá: "Melhor me fora o nunca haver nascido!"

Fonte: http://www.luso-poemas.net/modules/news03/index.php?storytopic=69